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Il N'y a Plus de Hannetons
Reinhard Mey
Il N'y a Plus de Hannetons
En passant devant le superbe parking, je me souviens
De ces jardins de banlieue qui lui ont cédé le terrain.
Ma tante avait une maison, là où se trouve l'entrée.
C'était un petit pavillon au milieu des azalées.
Régulièrement, je piétinais son jardin au printemps,
Ce qui me valait quelques gifles aussi régulièrement.
Mais j'y trouvais, quand revenait la saison des hannetons
Les plus rares spécimens pour completer ma collection.
Aujourd'hui, je ferais en vain une telle expédition,
Et je rentrerais bredouille,
Sans les hannetons qui grouillent
Sur les feuilles de ma boîte de carton.
Il n'y a plus de hannetons.
Quelquefois, le père Antoine venait juger mon butin.
Il était un grand expert en scarabés, je m'en souviens.
Il disait que, dans sa jeunesse, ils étaient un vrai fléau,
Qu'on ne comptait pas par pièces, qu'on les comptait au kilo,
Qu'il y avait des primes de capture et que, certains jours,
Pour chasser les hannetons, les enfants n'avaient pas de cours.
Le récit de ses exploits m'impressionnait profondément
Et avec mon carton sous le bras, je rentrais tristement.
Aujourd'hui, je ferais en vain une telle expédition,
Et je rentrerais bredouille,
Sans les hannetons qui grouillent
Sur les feuilles de ma boîte de carton.
Il n'y a plus de hannetons.
Tant de questions sont pressantes, mais j'écris en conclusion,
Sur une feuille de hêtre, un réquiem pour hannetons.
Pourqoui dédaignent-ils le parking comme quartier d'hiver,
Et même le vieux chêne ayant résisté aux bulldozers?
Si cela me préoccupe tant c'est peut-être en raison
De tout ce que j'ai appris jadis avec ces compagnons.
Et si leur départ m'angoisse, c'est peut-être que je crois
Que les hannetons ne nous précèdent que d'un petit pas.
Aujourd'hui, je partirais en vain pour une expédition,Et je rentrerais bredouille
Sans les hannetons qui grouillent
Sur les feuilles de ma boîte de carton.
Il n'y a plus de hannetons.
Ya no hay escarabajos
Al pasar frente al magnífico estacionamiento, recuerdo
De esos jardines de los suburbios que le cedieron el terreno.
Mi tía tenía una casa, donde ahora está la entrada.
Era un pequeño chalet en medio de las azaleas.
Regularmente pisoteaba su jardín en primavera,
Lo que me valía algunas bofetadas también regularmente.
Pero encontraba, cuando llegaba la temporada de los escarabajos,
Los especímenes más raros para completar mi colección.
Hoy en día, haría en vano tal expedición,
Y regresaría con las manos vacías,
Sin los escarabajos que se agitan
Sobre las hojas de mi caja de cartón.
Ya no hay escarabajos.
A veces, el padre Antoine venía a juzgar mi botín.
Era un gran experto en escarabajos, lo recuerdo.
Decía que, en su juventud, eran una verdadera plaga,
Que no se contaban por unidades, sino por kilos,
Que había recompensas por capturarlos y que, algunos días,
Para cazar escarabajos, los niños no tenían clases.
El relato de sus hazañas me impresionaba profundamente
Y con mi caja bajo el brazo, regresaba tristemente.
Hoy en día, haría en vano tal expedición,
Y regresaría con las manos vacías,
Sin los escarabajos que se agitan
Sobre las hojas de mi caja de cartón.
Ya no hay escarabajos.
Tantas preguntas son urgentes, pero escribo en conclusión,
En una hoja de haya, un réquiem por los escarabajos.
¿Por qué desprecian el estacionamiento como refugio de invierno,
E incluso el viejo roble que resistió a las excavadoras?
Si esto me preocupa tanto, tal vez sea debido
A todo lo que aprendí antaño con estos compañeros.
Y si su partida me angustia, tal vez sea porque creo
Que los escarabajos solo nos llevan un pequeño paso por delante.
Hoy en día, partiría en vano en una expedición,
Y regresaría con las manos vacías
Sin los escarabajos que se agitan
Sobre las hojas de mi caja de cartón.
Ya no hay escarabajos.
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