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Rudimentary Peni
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Howard Phillips Lovecraft, heaven knows, had a talent for writing which was of no means proportion: only what he did with this talent was a shame, and a caution and an eldritch horror. If he'd only gotten the hell out of his aunties' attic and obtained a job with the federal writer's project of the WPA, he could have turned out guidebooks that would have been classics and joys to read forever. Only he stayed up there muffled up to the tip of his long gaunt New England chin against the cold which lay more in his heart than in his thermometer, living on 19 cents worth of beans a day, rewriting (for pennies) the
crappy manuscripts of writers whose complete illiteracy would have been a boon to all mankind -ah, but life is a boon- and producing ghastly, grisly, ghoulish, and horrifying works of his own as well -of maneating things which foraged in graveyards, of human/beastie crosses which grew beastlier and beastlier as they grew older, of gibbering Shoggoths and Elder beings which smelt real bad and were always trying to break through thresholds and take over; rugous, squamous, amorphous nasties abbetted by thin, gaunt New England eccentrics who dwelt in attics and who were eventually never seen or heard from again. Serve them damn well right, I say. In short, Howard was a twitch, boys and girls, and that's all there is to it.
Espasmo
Howard Phillips Lovecraft, solo Dios sabe, tenía un talento para escribir que no tenía comparación: solo que lo que hizo con este talento fue una vergüenza, una advertencia y un horror arcano. Si tan solo hubiera salido del ático de sus tías y hubiera conseguido un trabajo en el proyecto de escritores federales de la WPA, podría haber creado guías que se habrían convertido en clásicos y alegrías para leer eternamente. Pero él se quedó allí arriba, envuelto hasta la punta de su largo y macilento mentón de Nueva Inglaterra contra el frío que residía más en su corazón que en su termómetro, viviendo con 19 centavos en frijoles al día, reescribiendo (por centavos) los manuscritos mediocres de escritores cuya completa analfabetismo habría sido una bendición para toda la humanidad -ah, pero la vida es una bendición- y produciendo obras espantosas, horripilantes, espeluznantes y aterradoras por sí mismo también -de cosas devoradoras que merodeaban en cementerios, de cruces entre humanos y bestias que se volvían cada vez más bestiales a medida que envejecían, de Shoggoths balbuceantes y seres ancestrales que olían realmente mal y siempre intentaban romper umbrales y tomar el control; criaturas rugosas, escamosas, amorfas apoyadas por delgados y macilentos excéntricos de Nueva Inglaterra que habitaban en áticos y que eventualmente nunca se volvieron a ver ni a escuchar. Les serviría muy bien, digo yo. En resumen, Howard era un espasmo, chicos y chicas, y eso es todo lo que hay que decir al respecto.
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