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Manifeste
Serum
Manifeste
Je porte les sales manies du pays dans le cœur
Consiste à peine
Et on est 13% chez toi
Tu voudrais bien qu'on y retourne, hein?
Je débarque dans l'univers des nantis
Les claques se perdent dans les gueules des dandys
C'est pas le pays de Candi
Des Gandhi, ici y'en a pas
Des mecs honnêtes aux bandits
La France taxe les types au RMI
Eh, ouais, 10%, qu'est-ce que t'en dis?
Quant à moi, je bosse à 50 pour l'Etat proxo
Pour l'état de mes droits
Je suis l'une de ses putes préférée
Quoi? Le 10% de ce putain de cerveau
C'est la servitude dans les block à Clervaux
Ou nos ganaches qui servent au Mac Do
Y'a pas d'arrache qui se paie pas un jour
Le fity-fifty devient tout nada
Si tu captes, superbe lifting
*
A l'Assemblée on ignore ce qui se passe sur le macadam
20% de mes potes aujourd'hui se cament
Y'a plus de révoltes en vue
Ce putain de pouvoir achète à quel prix le calme
Sur le terrain, le football
Ce petit gosse en veut
Mais 99% échouent et nous on prie tous en Dieu
On est les seuls à croire au Père Noël jusqu'à 30 ans, vieux
80% des gens portent le triple 6 en eux
Marcher sur la tronche des autres
Pour une vie glauque et 300 types
Possèdent 50% des richesses du globe
C'est normal, leurs pantins ont l'index sur un bouton
Et ce putain de peuple broute comme un mouton
Chez moi, la flamme fait 30%, attends
Je fais mes comptes, et ça veut dire
Qu'y a minimum un type sur 3 qu'on devra claquer
* au menu ce soir, fiston, qu'es-ce que tu en dis?
Finie la paix à Marseille
On va rallumer l'incendie
En ce lendemain d'élections, j'ai si peur pour les miens
On prend les devant, garçon, pour museler les chiens
Ah, chienne de vie
Prédestiné à trop de cavales historiques, non
Front de libération de Mars, canal historique
Lis dans mes yeux, trop de rancœur
Trop grand cœur
Trop con, je suis pas ton chanteur
Tueur d'collabo, poète planteur
Planté au piquet depuis la maternelle
Couvé par le voile de l'amour maternel
Mon amour dit que rien n'est éternel
Nis des proches, ni de ce qu'il y a dans tes poches
Moi, j'en ait rien à foutre de la fauche
* quand on accroche des sacoche
Manifiesto
Llevo las malas costumbres del país en el corazón
Apenas consiste
Y somos el 13% en tu casa
¿Quieres que volvamos allí, eh?
Desembarco en el universo de los adinerados
Las bofetadas se pierden en las caras de los dandis
No es el país de Candi
De Gandhi, aquí no hay
De hombres honestos a bandidos
Francia grava a los tipos con el RMI
Eh, sí, 10%, ¿qué dices?
En cuanto a mí, trabajo al 50% para el Estado proxeneta
Por el estado de mis derechos
Soy una de sus putas favoritas
¿Qué? El 10% de este maldito cerebro
Es la servidumbre en los bloques de Clervaux
O nuestras caras que sirven en el Mac Do
No hay golpe que no se pague un día
El cincuenta-cincuenta se convierte en nada
Si entiendes, magnífico cambio de imagen
En la Asamblea ignoran lo que sucede en el asfalto
El 20% de mis amigos hoy se drogan
No hay más revueltas a la vista
Este maldito poder compra a qué precio la calma
En el campo, el fútbol
Ese niño pequeño lo quiere
Pero el 99% fracasa y nosotros todos rezamos a Dios
Somos los únicos que creen en Papá Noel hasta los 30 años, viejo
El 80% de la gente lleva el triple 6 dentro de ellos
Pisar la cabeza de los demás
Por una vida sombría y 300 tipos
Poseen el 50% de las riquezas del mundo
Es normal, sus títeres tienen el dedo en un botón
Y este maldito pueblo pasta como oveja
En mi casa, la llama representa el 30%, espera
Hago mis cuentas, y eso significa
Que mínimo uno de cada 3 tipos tendremos que abofetear
* en el menú de esta noche, hijo, ¿qué dices?
Se acabó la paz en Marsella
Vamos a encender el incendio de nuevo
En este día después de las elecciones, tengo tanto miedo por los míos
Tomemos la delantera, chico, para silenciar a los perros
Ah, vida de perros
Predestinado a demasiadas huidas históricas, no
Frente de Liberación de Marte, canal histórico
Lee en mis ojos, demasiado rencor
Demasiado corazón grande
Demasiado tonto, no soy tu cantante
Asesino de colaboradores, poeta sembrador
Plantado en el poste desde el jardín de infantes
Cubierto por el velo del amor materno
Mi amor dice que nada es eterno
Ni los cercanos, ni lo que hay en tus bolsillos
A mí me importa un carajo el robo
* cuando colgamos bolsos
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