The Harpy

La arpía

Había una mujer, y era sabia; lamentablemente sabia era ella;
Era vieja, muy vieja, pero sus años contados eran solo veintitrés;
Y conocía de memoria, de principio a fin, el Libro de la Iniquidad.

No hay esperanza para alguien como yo en la tierra, ni en el Cielo;
Vivo sin amor, muero sin amor, sin piedad, sin perdón;
Una despreciada, ejerzo mi oficio, profana y sin confesión.

Me pinto las mejillas, porque son blancas, y las mejillas de tiza los hombres odian;
Mis ojos con vino los hago brillar, para que el hombre busque y sacie su deseo;
Con una lámpara roja sobre mi cabeza me siento y espero

Hasta que lleguen, la escoria nocturna, con ojos ebrios en llamas;
Tus amantes, hijos, vosotros despectivos -- soy yo quien conoce su vergüenza.
Los dioses, veis, son brutos para mí -- y así juego mi juego.

Porque la vida no es lo que pensábamos, ni lo que planeamos;
Y la Mujer en un mundo amargo debe hacer lo mejor que pueda --
Debe ceder al golpe, llevar el yugo, y servir la voluntad del hombre;

Debe satisfacer su necesidad y alimentar siempre la llama de su deseo,
Ya sea amada por amor solo, o amada por dinero;
Porque todo hombre desde que la vida comenzó está manchado de lodo.

Y aunque sepas que te ama tanto y te coloca en el trono del amor;
Deja que tus ojos se burlen de sus suspiros, y que tu corazón sea de piedra,
Para que no te quedes (como yo me quedé) manchada y sola.

Desde el beso cercano del amor hasta el abismo del infierno es un solo vuelo, lo creo,
Y el anillo de bodas y la campana nupcial son fuegos fatuos de pesar,
Y no es sabio amar demasiado, y esto todas las mujeres lo saben.

Por lo tanto, la manada de lobos habiendo saciado su hambre con el cordero, su presa,
Con sonrisa de sirena y astucia de serpiente hago pagar a la manada de lobos --
Con patas de terciopelo y garras desgarradoras, una tigresa lista para matar.

Uno que en la juventud buscó la verdad más verdadera y encontró mentiras de demonio;
Un símbolo del pecado del hombre, un sacrificio humano.
¿Debería culpar al hombre por la vergüenza? ¿Podría ser de otra manera?

¿No fui acaso destinada a caminar con desprecio donde otros caminan con orgullo?
El Creador estropeado, y, maldecida por el mal, a la deriva en Su marea;
Y solo Él juzgará a los suyos, así que espero Su juicio.

El destino ha escrito una tragedia; su nombre es El Corazón Humano.
El Teatro es la Casa de la Vida, la Mujer el papel del bufón;
El Diablo entra en la caja del apuntador y la obra está lista para comenzar