Martyr Art

Arte Mártir

Despierto, como de un sueño atormentado con ojos ansiosos buscando deslizarse más allá de esta demencia retorcida mostrada en las paredes.
Mentes misteriosas y gotas de tinta caen.
Las musas toman vuelo en una guerra total.
¿Debería atraparlo con la mano abierta?
¿O dejarlo caer y empezar de nuevo?
Tales palabras queman la piel.

Así que, entra por la derecha del escenario, micrófono en mano.
Ante el microcosmos, párate.
Muestra mis esfuerzos, después de todo, no esperes que los reconozcan.
¡Tortura por horas, caos encendido!
La belleza y el arte dan señal de vida.
Pero, como Balzac y Hardy profesan, la mártir arderá por su lienzo.
Horizonte elusivo, yo, no soy una amenaza.
Ves, por alguna razón siempre estoy en juicio.
Objeto de destino, siempre en juicio.
¡Oh, soledad!
¡Contigo habito!
Contigo habito es nuestro infierno asiduo y cerrado.

Trivial -- esta mente y mundo espiritual.
No puedes comparar su valor con lo real.
En su mejor momento, todos los críticos deben confesar, este trabajo puede sobrevivir a la muerte -- ¿entonces qué es real?

¿Entonces qué es real, porque no puedo describir ni la mitad de la mierda que siento por dentro, por tus crímenes. Intención dirigida eviscerando la inocencia.
Juro que no soy una amenaza. Baja tu defensa.
Todo lo que puedo hacer es mirar con asombro... pies rastrillando la arena, manos atadas por ira fundida.
Mientras la amplia cuchilla de la guillotina se hunde en el horizonte, chorros de oro ardiente brotan de venas ultramarinas expansivas y se acercan hacia mí, prestando calor al aire, mientras la Tierra se parte en dos y la línea divisoria se acerca.

Por cada escenario convertido en país de las maravillas, por cada sonido convertido en canción, por cada canción convertida en experiencia, por cada hora convertida en larga.
Abatidas por la miseria en diciembre, las musas se bañan en llamas.
Ahogadas en la sombra desaparecen, esperando al divino pintor del Universo, el Sol