I'm Looking

Estoy Buscando

Soy de Compton donde las armas disparan, mira a Poppa George disparar
Gatos contando chistes en los juegos de autos
Vi cientos de billetes grandes, manejo la roca como Nate Archibald
¿Qué? Este tipo solo tiene dieciséis años
Y quería ser como él, peleando en la escuela secundaria
Cualquier tipo con un chip en el hombro, ¿qué pasa?
¿Quieres problemas conmigo? Ahora dejo que el calor hable por mí
No más charlas, solo contornos en tiza
Nigga con Actitud desde el nacimiento, '100 Millas y Corriendo'
Disparando tiros como jodan a la policía
Notorio por quemar cuadras, zigzagueando entre el tráfico y la tala
Game, el joven Robin Hood de la cuadra
Roba a los ricos, da a los pobres, los cobardes se esconden
Segunda venida de este Alfred Hitchcock negro
Patada en la puerta, agitando el cuarenta y cuatro
Diez disparos a tu bazo, deja que los violines canten

Yo, solo soy un nigga de barrio atrapado en este juego, jóvenes corriendo con cocaína
La lluvia cae así que inundamos el juego
Cuando vengas a Compton, respeta el terreno, te dejaré temblando
(Y me veo bien, de Compton a Brooklyn)
Hey yo, no me importa quién eres, jódete con tu hielo
Jódete la cuadra que reclamas, jódete tu Bentley Azure
(Los presidentes muertos es todo lo que represento)
(Hasta que me conocieron, ustedes no han conocido a un gangsta todavía)

Autos rápidos, dinero y músculo, la lucha en la que crecí en los 80
Peleas de pandillas, tráfico de drogas, la mierda se pone loca
De donde los tipos crecen duro como penes erectos
Ellos trafican armas como jugadores de los Knicks, tenemos bocas que alimentar
Hasta que me pongan flores, mamá besa mi fría mejilla
En ese ataúd de pino, compro piedras, vigilando a los polis
Al diablo con la celda, el joven haciendo que suceda
¿Quién crees que tiene a los adictos volviendo como Bo Jackson?
Soy un gangsta, ¿qué más puedo decir?
Estoy adelantado como si fuera Y4K
2Pac, Scarface, N.W.A.
Me enseñaron a esquivar esas balas, mantener mi peluca en juego
Mantén el cuatro ajustado en la cintura o paga mil para tenerlos
Los tipos en la calle se mueven más rápido que el álbum de Michael Jackson
Pero la mierda realmente no me importa, mejoramos
Apuesto a que el cuatro los ralentiza como PCP

Gangsters reales nunca hablan mierda, manejan sus negocios
Al diablo con las chismosas y quejicas, los tipos mueren cuando las balas vuelan
¿Quién se mete con él, eh? Ningún tipo vivo
Terminan muertos en ese cinco
No tiene simpatía por esos tipos muertos, amigo o enemigo
Mira cómo se hunde ese pecho, ¿qué está salvando ese chaleco?
Hazlo desordenado para la autopsia, deja a mis enemigos en un frenesí
En primera línea sosteniendo un nueve
Cada día un nuevo capítulo, mis propios tipos planeando contra mí
Intentando alcanzarme pero no lo lograrán, siente primero la semiautomática
Jodiendo con mi dinero, es la peor forma de irse
Todos saben, los tipos lloran cuando las balas queman lento, idiota
Entrando y saliendo de lugares cuidando mi dinero
Si falta un dólar empiezan a faltar cuerpos
Nadie demasiado pesado para la Expedition, meo en tu cadáver
Mira cómo tiembla tu alma, tíralo al río, maldito nigga