What Birds Plunge Through is not Intimate Space

Lo que las aves atraviesan no es un espacio íntimo

Bajo la luz del día. Bajo la luz de la noche. Parpadeando como haciendo clic. Respirando como dejando. Jadeando en el cielo. De vuelta sobre la hierba, anillos de cinta. Aliento visible.
Mi cuerpo, la chimenea. El horizonte centelleante. La luz de antorcha del sueño.
Desbloqueando los campos como las nubes desbloquean la lluvia. Observando el momento convertir un árbol en casa vacía.
Convertir la carne en acero frío. La civilización, la fábrica que desmonta la respiración y lo libre.
La reinterpretación en la que vivo. Sabiendo que mi aliento no puede calentar el mundo. Y el viento a través de ramas delgadas. Viento en ojos acuosos.
Observando la vida de cubículo, la vida beligerante. El bosque gris y verde se combinan para hacer papel gastado que hace la vida gastada. La fabricación de cada momento, de cada día.
De habitación cuadrada a corazón cuadrado. El aire es desplazado por objetos y respiramos lo que rechazamos. Una vida gastada jadeando. Una vida gastada aferrándose.