Dead Girls Don't Smile

Las Chicas Muertas No Sonríen

Querida Delia, en el sexto mes, 28vo año, llamé a tu familia en el 406 Oeste 15, llevando modestos regalos en forma de aperitivos ligeros. La gracia era tan dulce, brillando con una alegría infantil. Sus besos en mi mejilla me dijeron. Decidí consumir a tu hija en ese momento (Su calidez, su risa, su cuerpo. Su juventud, sus labios, su piel) y así formé un pretexto de reuniones, de asuntos. Recibí tus bendiciones Delia, cuando me pidieron llevar a tu hija allí. Ella recogió las flores silvestres en la ladera mientras yo, yo me despojaba de la ropa temiendo que su sangre manchara. Mientras recogía flores, sus mejillas frías tan sonrosadas, ella entró en la mansión donde descansaría. Su sangre manchó estos pisos de madera. Intentó huir en vano gritando tu nombre cuando sintió el peligro al ver mi figura desgastada. Oh cómo patadas, mordiscos y arañazos, pero los corazones acelerados se calmarán con toques convincentes ralentizando los actos de instinto humano hasta que toda voluntad se haya ido. Aún así, qué dulce y tierna era la joven Grace sin espíritu. Ciertamente, en poco más que una semana de verano me alimentaría de su carne, sus órganos, piernas, brazos, torso y cuello. Oh, qué dulce Grace. Su calidez, su risa, su cuerpo. Su juventud, sus labios y su piel. Si tan solo pudiera. Ten la seguridad, querida, que tu hija permanecería completamente pura hasta el final de todos sus días abreviados.