Fiberglass Baby

Bebé de Fibra de Vidrio

Fiberglass Baby

Así que has tenido una pesadilla, y una pesadilla de un veneno sanguíneo de lenta combustión que ni siquiera te das cuenta de que es una pesadilla al principio, los recuerdos en tu cabeza perseguidos por los recuerdos en tu estómago la próxima noche, como una molienda física dentro de ti, como algo pegado a la pared de tu estómago, como el recuerdo de algo que comiste ese día o recuerdos de chicas que hacen que las paredes de tu corazón sordo y amortiguado se estrechen, ocultas durante años y saludándote por la noche y ahora te das cuenta de qué pesadilla era, aunque en ese momento pensaste que estaba bien. Y esa es la parte que más te preocupa. Estaba bien en ese momento. No hubo un solo interruptor que se encendiera en tu estado somnífero para tu reacción paranoica habitual ante tal dolor o odio transparente o crimen. No hubo reconocimiento de que alguien en tu esfera fosfénica del córtex prefrontal hubiera dado un paso mortal sobre alguna marca importante o cruzado una línea. Estaba totalmente bien en ese momento. Y así nuevamente, tu subconsciente que te va invadiendo lentamente te lleva a dar un paseo mientras yaces, oscuro, carente de vista y sonido, a través de las experiencias de la noche anterior. Desde el suelo donde se encuentra tu heredero, un chico tan pálido que la sangre dentro de él lo hace brillar, translúcido y flotante. Y ambos bañados en una luz amniótica intentas comunicarte. Pero esto es el futuro al que te refieres, una fantasía que se desvanece y te deja medio consciente en la penumbra, solo. Estás presente ahora, y correcto. Comienzas a caminar, rápido y matemáticamente perfecto. Casi insectoide, pero solo ectomórfico y ligeramente nervioso, incapaz de conectar la fantasía que acabas de experimentar con tu situación actual. Necesitas encontrar a tu hijo, esa es la línea de base. Pero luego en este lugar crepuscular es muy difícil ver el fondo de cualquier cosa, mucho menos llegar allí sin riesgo de caer en lo profundo. La luz se dispersa y muere antes de que se puedan sacar conclusiones. Y así sigues vagando, tomando decisiones basadas en una fe medio ciega, y moviéndote, cuando es posible, lejos de la sombra.So you’ve had a nightmare, and a nightmare of such slow burning blood poison that you don’t even realise it’s a nightmare at first, the memories in your head chased the next night by the memories in your gut, like a physical grinding inside you, like something stuck to your stomach lining, like the memory of something you ate that day or memories of girls that make the walls of your thudding muffled heart grow tight, hidden for years and greeting you at night and now you realise what nightmare it was even though at the time you thought it was fine. and that’s the part that troubles you most. it was fine at the time. not a single switch flicked in your somniferous state to your usual paranoid reaction to such transparent hurt or hate or crime. no recognition that anyone in your prefrontal cortal phosphene sphere had made a mortal overstep of any major mark or crossed a line. it was totally fine at the time. and so again, your slowly overtaking subconscious takes you for a ride while you lie, dark, devoid of sight and sound, through the experiences of last night. up from the ground where there stands your heir, a boy so pale the blood inside him makes him shimmer, translucent and afloat. and both of you bathed in amniotic light you kind of try communicating. but this is the future you’re referring to, a fantasy that fades and leaves you half aware in the half light, alone. you’re present now, and correct. you start walking, fast and mathematically perfect. almost insect-like, but just ectomorphic and slightly panicked, unable to connect the fantasy you just experienced to your current predicament. you need to find your child, that’s the bottom line. but then in this crepuscular place it’s very hard to see the bottom of anything, much less get there without risk of falling in the thick of it. light is dispersed and dies before conclusions can be made. and so you keep on wandering, and making your decisions based on half blind faith, and moving, where possible, away from shade.

Esta siguiente parte parece acelerada para ti, como si la estuvieras observando en una cinta y no estuvieras explorando hacia esta causa desconocida, pero seguro decir, que las tramas coexistentes y fantasmagóricas de la narrativa aparte, deambulas durante un tiempo bastante extenso y sin eventos, hasta que cada dirección que decides tomar, teniendo en cuenta tu aversión casi fóbica a la sombra, debe basarse en cuál es el lado menos oscuro disponible. Eventualmente encuentras un espacio abierto inundado con la misma luz amniótica de la que comenzaste, cegadora ahora en el contexto de las últimas horas, palpando tentativamente pasajes apenas iluminados, así que parpadeas y dejas que tus pupilas encuentren su equilibrio. Y ahí está tu bebé de fibra de vidrio, pintado de blanco y descascarado en el aire, tenso e impermeable y cada arista sin costuras familiar para ti con claridad mareante. El pequeño pulso de algo en su interior, manteniendo su forma inconclusa e inmóvil viva por su propio egoísmo y nada más. Lo llevas a tu cuerpo por costumbre. Lo abrazas. Dejas escapar pequeñas nubes de asbesto por la presión aplicada a su cuerpo de yeso opaco y polvoriento. Te das cuenta de que no sabes dónde está su cabeza. Y buscas su rostro, intentas encontrar sus ojos, pero no están en ninguna parte, solo un constante blanco circular y silencioso. Giras al bebé en tus manos, agitado, e incierto de cuál es la parte de arriba hasta que se escapa de tu curiosa sujeción y golpea el suelo, congelado un instante después del impacto, y cien fragmentos pétreos se deslizan y se deslizan secos y aterradores. Hundido resignadamente, lo miras hasta que navega tan lejos en la oscuridad de la noche, que ni siquiera esta luz puede posarse sobre su blancura cruda. Y te quedas enfocando en el negro donde estaba, los ojos casi cerrados, acostado en la oscuridad donde tus recuerdos te dejaron, desvaneciéndote en una mañana limpia y relativamente definida, sobrescribiendo la emoción de la noche anterior con realidades presentes que pueden o no necesitar ser recordadas pronto, pero sobrescritas o no, están cableadas en ti estas sensaciones, los detalles fácilmente digeribles de la historia envueltos en algo indigerible. Un reloj en descomposición que espera a que llegues a la mitad de la vida oscura del carbono de la próxima noche para tomarte el tiempo de decirte con un golpe subverbal lo mal que pueden ser los tiempos. Allí yaciendo aún sin abrir, viendo la luz imaginada bailar geométricamente sobre tus ojos recordando cómo golpea cien piedras hundidas antes de ser olvidadas por la oscuridad y duermes.This next bit seems fast-forwarded for you, as though observing it on tape and not being in there exploring toward this unknown cause, but safe to say, phantasmic coexisting frames of narrative aside, you wander for quite an extensive uneventful while, until every direction you decide to take, bearing in mind your almost phobic aversion to shade, has to be based on which is the less dark of the available sides. eventually you find an open space awash with the same amniotic half light you began in, blinding now in the context of the last few hours, tentatively fumbling through passages barely lit at all, so you blink and let your pupils find their balance. and there’s your fiberglass baby, paint white and flaky in the air, tensile and watertight and every seamless ridge familiar to you with reeling clarity. the tiny pulse of something inside, keeping its unmoving inconclusive form alive for its selfish self and nothing more. you take it to your body as of habit. clutch it. let off small asbestos puffs from pressure applied to its opaque and dusty plaster body. it occurs to you that you don’t know where its head is. and you look for its face, try to find its eyes, but they’re nowhere to be seen, just constant soundless circular white. you rotate the baby in your hands, agitated, and uncertain which way is up until it slips from your inquisitive grip and hits the floor, frozen a split second after impact, and a hundred stony chunks skittery and chalk dry and terrifyingly unalive. sinking resignedly down, you staring after it until it sails so far into the nighttime darkness, even this light can’t land upon its stark whiteness. and you’re left focusing on the black where it was, eyes as good as closed, lying in the dark where your memories left you, trailing off into a clean and relatively definite morning, overwriting last night’s excitement with present realities that may or may not soon need remembering, but overwritten or otherwise, hardwired into you are these feelings, the easily swallowed specifics of the story wrapped in something indigestible. a decaying clock that waits for you to reach next night’s carbon dark half life to take the time to tell you with a subverbal strike how unfine times can be. lying there still unopened watching imagined light dance geometric over your eyes recalling how it hits a hundred sinking stones before they get forgotten by the darkness and you sleep.