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Il Libraio Di Selinunte
Roberto Vecchioni
Il Libraio Di Selinunte
Così di notte quando tutto era silenzio nella strada,
io scavalcavo la finestra
e camminavo con le scarpe in mano,
e mi infilavo nella luce fioca della sua bottega
per sentire la voce di quel piccolo uomo.
Così di notte in quella stanza
dove mi dimenticavo il tempo,
io stavo ad ascoltarlo di nascosto
mentre lui leggeva
parole di romanzi e versi come cose da toccare
e al frusciare di pagine mi sentivo volare...
E le parole come musica di seta
mi prendevano per mano,
e mi portavano lontano dove il cuore
non si sente più lontano:
dentro le immagini, nei libri e nella pelle
di chi aveva già vissuto cose tanto uguali a me,
nella follia d'essere uomo e nelle stelle
per andare oltre il dolore più inguaribile che c'è;
e le parole si riempivano d'amore,
le sue parole diventavano d'amore,
le sue parole diventavano l'amore...
Così la notte quando gli incendiarono la casa,
e la gente rideva e diceva che era finalmente ora,
capii che c'è davvero una diversità infinita
tra imparare a vivere e imparare la vita;
guardavo il pifferaio che si portava dietro le parole
e se le trascinava nella luce bianca della luna:
non si voltò, non si voltò neanche a salutare,
se le prese su tutte e le gettò nel mare...
E le parole del libraio da quella sera
se ne andarono per sempre
e mi lasciarono con gli occhi di un bambino
che non può sognare più.
Tutte le notti torno con le scarpe in mano
per vedere se da qualche parte le riporterai;
di giorno provo a ricordarmele ma invano,
troppi uomini non cambiano
e non cambieranno mai:
parlano tutti ma non dicono parole,
le loro cose non diventano parole,
mi manchi tu, mi mancano le tue parole...
Ma ci son sere che scendendo verso il mare
mi sembra come di sentirti, e non ti vedo;
ma se mi illudo che sia ancora tutto vero
quasi ci credo.
El librero de Selinunte
Así en la noche cuando todo estaba en silencio en la calle,
yo saltaba la ventana
y caminaba con los zapatos en la mano,
y me deslizaba en la tenue luz de su tienda
para escuchar la voz de ese pequeño hombre.
Así en la noche en esa habitación
donde perdía la noción del tiempo,
yo me quedaba escuchándolo a escondidas
mientras él leía
palabras de novelas y versos como cosas para tocar
y al susurrar de las páginas me sentía volar...
Y las palabras como música de seda
me tomaban de la mano,
y me llevaban lejos donde el corazón
no se siente más distante:
dentro de las imágenes, en los libros y en la piel
de quienes ya habían vivido cosas tan similares a mí,
en la locura de ser humano y en las estrellas
para ir más allá del dolor más incurable que hay;
y las palabras se llenaban de amor,
sus palabras se volvían amor,
sus palabras se volvían amor...
Así la noche cuando incendiaron su casa,
y la gente reía y decía que ya era hora,
entendí que realmente hay una diferencia infinita
entre aprender a vivir y aprender la vida;
miraba al flautista que llevaba consigo las palabras
y las arrastraba hacia la luz blanca de la luna:
no se volteó, ni siquiera se despidió,
las tomó todas y las arrojó al mar...
Y las palabras del librero desde esa noche
se fueron para siempre
y me dejaron con los ojos de un niño
que ya no puede soñar más.
Todas las noches regreso con los zapatos en la mano
para ver si en algún lugar las recuperarás;
de día intento recordarlas pero en vano,
demasiados hombres no cambian
y nunca cambiarán:
hablan todos pero no dicen palabras,
sus cosas no se convierten en palabras,
me haces falta, me faltan tus palabras...
Pero hay noches que bajando hacia el mar
parece como si te sintiera, y no te veo;
pero si me ilusiono que todo aún es real
casi lo creo.
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