Ya Murió El Poeta

Ya murió el poeta y España, qué raro,
le echa como siempre la cebada al rabo.

Si con trompetilla fusilan los versos
mejor emigrados, que a mí me da miedo.
Si con trompetilla matan al poeta,
cómo se reduce un minero en huelga.

Flamenco, canciones, España y olé;
burros, procesiones y Sara Montiel.
Patatas, cebolla, naranja y tomate,
no estés en tu casa si van a buscarte.

Izquierda, derecho, derecha y revés,
si escribes en verso te van a joder;
si escribes en verso y en prosa también.
Escribe sin miedo y no mires a quién.

Ya murió el poeta y España, qué raro,
le echa como siempre la cebada al rabo.