Traducción generada automáticamente
Rusningstrafik
Lars Winnerbäck
Rusningstrafik
Duvorna går runt och pickar smulor i betongen
där jag står;
väntande i tunnelbanedån.
Ja, dom, som skulle vara fredssymboler, skiter på
perongen.
Och jag förstår.
Jag skulle själv gjort samma sak, om jag kunde
flyga härifrån.
Jag antar att Du går till någon ödslig krog inatt;
denna mörka natt.
Det är ett sätt att stänga av.
Det hänger nån slags boxershortsmodell i alla
fönster
där jag går,
och undrar om jag vill se ut som han.
Ja, det, som skulle va' kalsonger, blir en pil i våra
mönster;
hur vi mår
beror på vad det står;
att: Sån är kvinna, sån är man.
Jag antar att Du gömmer Dig under täcket nu
inatt;
denna kalla natt.
Det är ett sätt att stänga av.
Och där kan tankarna få tänka som dom vill.
Där finns inga flimmerljus som hjälper till.
I tunnelbanedån dövas dom inre, tysta skriken.
Det är svårt att få en plats här
i rusningstrafiken.
Allting går så fort. Sen nån har sagt att tid är
pengar
går vi på.
Fast tiden är väl gratis, vad jag vet.
Sömntabletter tycks va effektivare än sängar.
Sen närdå?
Vi irrar vidare i rusningen, i varsin ensamhet.
Jag antar att Du proppar hjärnan full med
Panodil
och Cipramil.
Det är ett sätt att hänga med.
Och prylarna far runt och slickar sår som aldrig
läker.
Rulla på.
Orsaken vill ingen ens förstå.
För nån har sagt att har man gott om pengar är
man säker.
För vadå?
Jag menar kylan, mörkret, stan och stressen hittar Dig ändå.
Jag antar att Du längtar ut till skogen då och då.
Det verkar så.
Där man kan slippa hänga med.
Och där kan fötterna få ströva som dom vill.
Där hjälper inga tåg och rulltrappor till.
I tunnelbanedån dövas dom inre, tysta skriken.
Det är svårt att få en plats här
i rusningstrafiken.
Ja, människor går runt och pickar smulor i
betongen
på ackord.
Och rusandes i tunnelbanedån.
Vi, som skulle vara människor, blir stoft i
konkarongen.
Själavård
skjuts upp till efter döden,
när vi flugit härifrån.
Jag antar att Du vänjer Dig. Jag antar att Du vet;
ensamhet:
Det är det enda vi har kvar.
Tráfico de la hora pico
Las palomas picotean migajas en el concreto
mientras estoy parado;
esperando en el ruido del metro.
Sí, aquellos que deberían ser símbolos de paz, cagan
en el andén.
Y lo entiendo.
Yo mismo haría lo mismo, si pudiera
volar lejos de aquí.
Supongo que esta noche vas a algún bar solitario;
esta noche oscura.
Es una forma de desconectar.
Cuelga algún tipo de modelo de bóxer en todas
las ventanas
por donde paso,
y me pregunto si quiero parecerme a él.
Sí, lo que deberían ser calzoncillos, se convierte en una flecha en nuestros
patrones;
cómo nos sentimos
depende de lo que diga;
que: Así es la mujer, así es el hombre.
Supongo que te escondes bajo las sábanas ahora
esta noche fría.
Es una forma de desconectar.
Y allí los pensamientos pueden pensar lo que quieran.
No hay luces parpadeantes que ayuden.
En el ruido del metro, se apagan los gritos internos y silenciosos.
Es difícil encontrar un lugar aquí
en el tráfico de la hora pico.
Todo va tan rápido. Luego de que alguien dijo que el tiempo es
dinero
seguimos adelante.
Aunque el tiempo es gratis, que yo sepa.
Las pastillas para dormir parecen ser más efectivas que las camas.
¿Y entonces qué?
Seguimos vagando en la multitud, en nuestra soledad.
Supongo que llenas tu cerebro con
Panadol
y Cipramil.
Es una forma de mantenerse al día.
Y las cosas giran y lamen heridas que nunca
sanan.
Sigue adelante.
Nadie quiere entender la razón.
Porque alguien dijo que si tienes mucho dinero eres
seguro.
¿Y qué?
Quiero decir, el frío, la oscuridad, la ciudad y el estrés te encuentran de todos modos.
Supongo que a veces anhelas el bosque.
Parece ser así.
Donde puedes evitar seguir el ritmo.
Y allí los pies pueden vagar a donde quieran.
No hay trenes ni escaleras mecánicas que ayuden.
En el ruido del metro, se apagan los gritos internos y silenciosos.
Es difícil encontrar un lugar aquí
en el tráfico de la hora pico.
Sí, la gente picotea migajas en
el concreto
a destajo.
Y corriendo en el ruido del metro.
Nosotros, que deberíamos ser humanos, nos convertimos en polvo en
el ataúd.
El cuidado del alma
se pospone hasta después de la muerte,
cuando hayamos volado lejos de aquí.
Supongo que te acostumbras. Supongo que sabes;
soledad:
Es lo único que nos queda.
Comentarios
Envía preguntas, explicaciones y curiosidades sobre la letra
Forma parte de esta comunidad
Haz preguntas sobre idiomas, interactúa con más fans de Lars Winnerbäck y explora más allá de las letras.
Conoce a Letras AcademyRevisa nuestra guía de uso para hacer comentarios.
¿Enviar a la central de preguntas?
Tus preguntas podrán ser contestadas por profesores y alumnos de la plataforma.
Comprende mejor con esta clase: