Beyoðlu'ndan Dolmabahçe'ye...

De Beyoðlu a Dolmabahçe...

Tu rostro se había vuelto apestoso, era un Estambul brumoso, o tal vez
habías acumulado muchas tristezas familiares en tu rostro
En Dolmabahçe, con sabor a té...
Sostenías en tus manos la imagen de un amor escrito con la punta de un lápiz,
la historia mostraba la esencia de otro clima.
Yo era como un reloj de sol marcado... como aquellos que aman a los escorpiones
pero cuyos corazones están en las cuestas del calendario...

El sudor de tus manos en las mías en el cine debe significar algo,
el eco de tu voz en la mía... como si te hubieras entristecido o alegrado
y tu rostro se hubiera deslizado accidentalmente dentro de mí... ¡Mentira! Estás mirando la pantalla, tu pensamiento está en mi
cuaderno de apuntes... y yo estoy viendo una película en inglés en kurdo...

La mujer, en una noche de invierno en Beyoðlu,
caminaba resentida por el frío de su dueño de la chaqueta de cuero... El hombre también...
Caminar no resolvía nada, en algunas noches de diciembre... El hombre llevaba una historia herida en su dedo...
En el rostro de la mujer, una tristeza... En una noche de diciembre melancólica, un anillo...
La profecía de una mujer hermosa en el anillo de la mujer...
¡La gravedad del frío y la oscuridad!

La vida, como un pantalón ajeno, reducida, estrechada...
Las experiencias vividas por el primer dueño con ese pantalón,
los recuerdos que hacen al pantalón ser lo que es, algunos parches hechos por primaveras pasadas,
veranos que consumen sudor... Todo reducido... ¡La vida ahora le queda grande a lo vivido!

Es demasiado tarde para compartir un amor, y es demasiado pronto para enamorarse de una compartición...
El tiempo me ha vuelto a herir con el amor... Ahora solo puedo decirte una frase:

Ya no me queda suficiente de mí para amarte...