Vystrely

Disparos

Cada día te despiertas con el pensamiento:
'¿No será este el último día?'
Te sientes como si tuvieras
una diana tatuada en la espalda.

Te haces la vieja pregunta:
'¿Y cómo seguiremos viviendo?'
Y tú mismo te respondes:
'Todo esto es tontería, hay que olvidarlo.'

Cada día es un disparo certero,
es un disparo en la espalda, es un disparo a quemarropa.
Podrías haber acostumbrado a todos estos años,
pero aún no te has acostumbrado.
Cada día es un disparo certero
y el blanco está desgastado y deformado.

Extraños te traen vino -
escaleras para beber contigo.
Y piensas que todos ellos son buenas personas,
pues de otra manera no puede ser.

Vienen y van,
sus despedidas son infinitamente polvorientas.
Pero al final te quedan
solo platos sucios y botellas vacías.

Y luego hablan de ti:
'¡Él es mi mejor amigo, bebí con él!'
Y tú no recuerdas los nombres de esos 'mejores amigos',
se fueron y los olvidaste.

Te disparan, disparan certeramente,
disparan desde la esquina, disparan a quemarropa.
Podrías haber acostumbrado a todos estos años,
pero aún no te has acostumbrado.
Cada día es un disparo certero
y el blanco está desgastado y deformado.

¿Recuerdas cómo bailaste con ella
la última vez?
Sabías que esa vez era la última
y no podías apartar tus ojos de ella.

La banda tocaba fuerte,
la sala estaba a oscuras.
Intentaste explicarle algo,
pero ella solo sonrió en respuesta.

Se fueron cuando la noche llegaba a su fin
y recuerdas ahora,
le dijiste: 'Dame tu amor',
y ella te respondió: 'Dios proveerá'.

Y ese fue el disparo más certero,
un disparo en la cara, un disparo a quemarropa.
Fue hace mucho tiempo, han pasado tantos años,
pero el dolor aún no se ha ido.
Cada día es un disparo certero
y el blanco está desgastado y deformado.

Ayer por la noche en la calle la encontraste,
la luna aún no había salido,
y en la oscuridad no veías su rostro,
pero sabías que era ella.

Ella bailaba en un puente vacío,
y, mirando a su alrededor sin ver a nadie,
se detuvo y, abrazando,
besó a quien estaba a su lado.

Ella disparaba, sin apuntar, pero certeramente.
Fue un disparo al corazón, un disparo a quemarropa.
Te dolió y te sentiste incómodo,
y te sentiste como un ladrón.
Cada día es un disparo certero
y el blanco está desgastado y deformado.

Temes salir de casa,
has empezado a temer a la gente.
Temes a conocidos y desconocidos,
a instituciones y filas.

Te disparan, no es por nada,
te disparan, es porque lo mereces.
Quizás estás demasiado asustado, amigo mío,
¿no has vivido demasiado tiempo?

Te disparan de pie, acostado, de rodillas,
desde la esquina, pero siempre a quemarropa.
Cuántas veces has muerto ya,
entonces, ¿por qué sigues vivo? Cada día es un disparo certero
y el blanco está desgastado y deformado.

Pero cada vez llega la noche
y cuando te acuestas a dormir,
te haces la vieja pregunta:
'¿Y habrá un nuevo día mañana otra vez?'