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Hora do Almoço
Artur Menezes
No centro da sala,
Diante da mesa,
No fundo do prato,
Comida e tristeza.
A gente se olha,
Se toca e se cala
E se desentende
No instante em que fala.
Cada um guarda mais o seu segredo,
Sua mão fechada,
Sua boca aberta,
Seu peito deserto,
Sua mão parada,
Lacrada,
Selada,
Molhada de medo.
Pai na cabeceira: é hora do almoço.
Minha mãe me chama: é hora do almoço.
Minha irmã mais nova, negra cabeleira...
Minha avó me chama: é hora do almoço.
E eu inda sou bem moço
Pra tanta tristeza.
Deixemos de coisas,
Cuidemos da vida,
Senão chega a morte
Ou coisa parecida,
E nos arrasta moço
Sem ter visto a vida
Ou coisa parecida aparecida.
Escrita por: Belchior. ¿Los datos están equivocados? Avísanos.
Enviada por M.. ¿Viste algún error? Envíanos una revisión.
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