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Tu Non Ti Pungi Più
Lucio Battisti
Tu Non Ti Pungi Più
La lotta dei cuscini
senza sonno che spiumano,
che fanno zampilli di pollini che pullulano
aggressivi, irsuti, istigatori di starnuti.
Così tu te la spassi amoreggiando,
e te la prendi comoda,
con morbida ovvietà,
sembrando tu un guanciale
contro un altro che t'assale,
il tutto in una schiuma,
che coi talloni monti come l'uva.
E come un muschio domestico stampato e
quanto inutilmente rimboccato.
Questo composto di onesta futilità
mista a passione come un cialdone si sfa;
sulle rovine, vorresti forse anche tu
in bricioline come una reggia andar giù.
Tu non ti pungi più,
e la vaghezza non osa,
vai molto oltre, tanto poi ti raggiungi.
Impenni una montagna solidale
e nel suo fianco falle, falle rudimentali,
aperte come portali
per i tuoi puntuali
appuntamenti molto occasionali.
E la pianura s'ingrossa:
fra la cresta e la fossa,
tu non ti pungi più,
l'erba enorme cavalca
bianca e verde cobalto,
prendendo al volo forme di caduta e di salto,
infine dorme
come un binocolo nella custodia
la tua vista.
Se un santino
ti visita e t'indora,
ma rimandando a poi,
perché dilegua,
tu, perché ti accora,
canonica lo fai
languire prima
e mormori un oramai
come una preghierina.
Oramai, ora cosa, ora che:
perso per perso ohimè.
Candida o perversa
che non ti pungi più,
raccolta o dissipata,
esausta o fresca fresca,
quasi niente per niente
pungente pungente,
ma rizzi e doni quel barbaglio alla Luna.
Questo è quanto.
Con una belva accanto,
è questo il modo in cui
fai la morosa:
assumi pose inesplose,
e non ti pungi più,
non fai più la raccolta
d'incanti ardenti ed arsi.
Una vela è un sottile perché,
un avvilito ohimè,
e non si dorme bene
ché lune piene
tutte beate, mutevoli e brune,
tutte toccanti.
Ya no te pinchas más
La pelea de almohadas
sin sueño que despluman,
que hacen salpicar polen que pulula
agresivo, peludo, instigador de estornudos.
Así que te diviertes amoroseando,
y te tomas las cosas con calma,
con suave obviedad,
pareciendo un cojín
atacado por otro,
todo en una espuma,
que montas con los talones como la uva.
Y como un musgo doméstico estampado y
cuán inútilmente doblado.
Este compuesto de honesta futilidad
mezclado con pasión como un cialdón se deshace;
sobre las ruinas, quizás también tú
quieras desmoronarte en migajas como un palacio.
Ya no te pinchas más,
y la vaguedad no se atreve,
vas mucho más allá, luego te alcanzas.
Te levantas en una montaña solidaria
y en su flanco haces, haces rudimentarias,
abiertas como portales
para tus puntuales
citas muy ocasionales.
Y la llanura se ensancha:
entre la cresta y la fosa,
ya no te pinchas más,
la hierba enorme cabalga
blanca y verde cobalto,
tomando al vuelo formas de caída y de salto,
al final duerme
como un binocular en su estuche
tu vista.
Si un santino
te visita y te engalana,
pero posponiendo para después,
porque se desvanece,
tú, por qué te entristeces,
lo haces languidecer
y murmuras un ya no más
como una plegaria.
Ya no más, ahora qué, ahora que:
perdido por perdido ay.
Cándida o perversa
que ya no te pinchas más,
recolectada o disipada,
agotada o fresca fresca,
casi nada por nada
punzante punzante,
pero te yergues y regalas ese destello a la Luna.
Esto es todo.
Con una bestia al lado,
esta es la forma en que
haces el amor:
tomas poses inexploradas,
y ya no te pinchas más,
no recolectas
encantos ardientes y quemados.
Una vela es un sutil por qué,
un abatido ay,
y no se duerme bien
con lunas llenas
todas benditas, cambiantes y morenas,
todas conmovedoras.
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