Lou Reed, Corte os Meus Pulsos Com Gilete

Você… Você… Você… Você…
Você fica chorando em sua banda de rock triste:
“Lou Reed, corte os meus pulsos com gilete,
Ao som de Radiohead…”
A minha esperança do amanhã se resume a uma cartela de lexotan.
Pra mim não importa se na Bahia é verão,
Será sempre inverno no meu coração…
Eu não me sinto acolhido na Terra da folia
E por isso faço meu rock triste, cheio de melancolia…

Eu queria ter nascido em Londres, para poder usar sobretudo.
Eu queria que chovesse 365 dias por ano,
Para que as pessoas felizes não engarrafassem a orla de Salvador,
Rumo a praia, rumo a diversão…
Eu queria que todos os dias o céu fosse cinza igual ao meu mundo interior;
E por falar em interior, eu odeio festas de interior,
Porque as pessoas são felizes e dançam e isto é inconcebível para mim.

A minha esperança do amanhã se resume a uma cartela de lexotan
Ao som de Belle & Sebastian…
Você fica cantando em sua banda de rock triste…