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Le printemps des poêtes
Léo Ferré
Le printemps des poêtes
J'ai vécu des printemps fabuleux en hiverPendant que le vulgaire était tout emmoufléJe soufflais sur mes mains à son cul à son nezV'là-t'y pas qu'ses bourgeons sortaient m'en jouer un airLe printemps ça s'invente et ça se fout en tauleLe printemps c'est ma mine avec ses airs de chienQui vient tout ébahie me montrer tout son bienLe temps de déposer mon arme de l'épauleEt oui c'est ça monsieur le printemps des poètesTout juste un peu d'hiver pour rompre les façonsUn quart d'été un quart d'automne et des chansonsEt s'il fait encor frais on se met la casquetteOn va faire des pique-niques du côté des ballotsOn va se mettre au vert en croyant aux histoiresEt l'on se sent mourir au bord d'une guitareQuand la mort espagnole envoie son flamencoCe qu'il faut de désirs aux heures de l'ennuiEt ce qu'il faut mentir pour que mentent les chosesCe qu'il faut inventer pour que meurent les rosesL'espace d'un matin l'espace d'une nuitJamais ne vient l'avril dans le fond de mon cœurCet éternel hiver qui bat comme une caisseQu'on clouerait sans répit depuis que ma jeunesseA décidé d'aller se faire teindre ailleurs
La primavera de los poetas
He vivido primaveras fabulosas en invierno
Mientras que el vulgo estaba todo abrigado
Soplaba en mis manos, en su trasero, en su nariz
¡Mira sus brotes saliendo para tocar una melodía!
La primavera se inventa y se mete en la cárcel
La primavera es mi cara con aires de perro
Que viene asombrada a mostrarme todo su bien
El tiempo de dejar mi arma del hombro
Y sí, eso es señor, la primavera de los poetas
Apenas un poco de invierno para romper las costumbres
Un cuarto de verano, un cuarto de otoño y canciones
Y si aún hace fresco, nos ponemos la gorra
Vamos a hacer picnics por el lado de los fardos
Vamos a ponernos verdes creyendo en las historias
Y nos sentimos morir al borde de una guitarra
Cuando la muerte española envía su flamenco
Lo que se necesita de deseos en las horas de aburrimiento
Y lo que se necesita mentir para que mientan las cosas
Lo que se necesita inventar para que mueran las rosas
El espacio de una mañana, el espacio de una noche
Nunca llega abril al fondo de mi corazón
Este eterno invierno que golpea como un tambor
Que clavaría sin descanso desde que mi juventud
Decidió ir a teñirse en otro lugar
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