Fango

Fango

Él está inmóvil, con los nervios tensos como una araña que escupe el hilo desde su abdomen. Tiene veintiún años y ya es un asesino, vibra suavemente un hilo de acero en ese balcón. La casa está oscura y tiene dos ventanas, una mira hacia la calle, la otra hacia el callejón de los desechos, no es tierra para cultivar. Fango, mitad de la vida, fango, una flor que creció mal, hay que arrancarla. Escapa, la aventura ha terminado, escapa, ojalá pudiera hacerlo, tengo ganas de descansar. A puertas cerradas le habían dicho 'Es solo un juego, solo hay que asustarlo un poco y las informaciones, esas sí que importan, hazlo escupir y luego ven a decírmelas a mí que te saqué de la calle'. Fango, mitad de la vida, fango, una flor que creció mal, hay que arrancarla, falso, todo era falso, me dan ganas de vomitar, he matado a un hombre. Es solo un disparo y ha terminado, luego un salto de diez metros sobre el asfalto y como en un sueño, lentamente se acerca el hombre con sombrero a cuadros, la rueda gira con las sillas colgadas abajo en la fiesta del pueblo, la compasión ha volado, por favor, por favor, circular... Fango, mitad de la vida, fango, una flor que creció mal, hay que arrancarla, fango en las rodillas, fango, en los huesos, fango incluso en el cerebro...