Baker Street Muse (baker Street Muse)

Mus Museo de Baker Street (Mus Museo de Baker Street)

Parada de autobús ventosa. Clic. Escaparate. Tacón.
Caballero sombrío. Botón de mosca. Sentir.
En el paso subterráneo, el ciego está parado con manos de flauta frías.
Vendedor de fósforos sinfonía, fuera de tiempo.
Puedes llamarme en otra línea.

Restaurantes indios que me enloquecen el cerebro.
Guerreros de periódicos cambiando los nombres
que anuncian desde el puesto de la estación
con manos de impresión frías.
Jugador de palabras sinfonía, seré tu titular.
Si me atrapas en otro momento.

No la conquisté - con mi artimaña de Baker Street.
No pude sacudirla - con mi magulladura de Baker Street.
Me gustaría llevarla - solo soy un Museo de Baker Street.

Vómito de cerveza, cerveza en charco - chicos, tírenlo limpio.
Coca y Bacardi los colorean de verde.
Desde la oficina de mecanografía va la princesa en minifalda con gran destreza.
Madre tierra fértil, tu montículo de entierro está a cincuenta pies bajo la
Baker Street subterránea.

¿Qué demonios?
No la conquisté - con mi artimaña de Baker Street.
No pude sacudirla - con mi magulladura de Baker Street.
Me gustaría llevarla - solo soy un Museo de Baker Street.

Caminando por la cuneta pensando, '¿Cómo demonios estoy hoy?'
Bueno, realmente no te pregunté pero gracias de todos modos.

('Cerdo y la Prostituta')

'Gran botella Fraulein, apóyate en mí',
dijo el cerdo a la prostituta,
desesperado por más en su asalto a la montaña.
Hombre pequeño, su juventud una fuente.
Sobregirado y aún contando.
Vernáculo, prolijo;
un intento de acercarse
a de dónde vino.

En la puerta de las estrellas,
entre Blandford Street y Marte.
Proposición, trato.
Sentir de botón volador.
Probando testículos.
Billetera siempre abultada.

Vestido a la izquierda,
divulgando las arrugas de sus años.
Miedo inducido por campanas de boda.
Derramando lágrimas de glande
en el bolsillo de su resistencia.

Asistencia internacional
fluyendo generosa y plena
a su herramienta nunca lista.
Arrastra sus ojos sobre su lana.
Y tiembla mientras llega al clímax
Y mi timón lentamente me lleva a la Marylebone Road.

('Valse de la Barrera de Choque')

Y aquí resbalo - arrastrando un pie por la cuneta.
En el eco de medianoche de la tienda que vende radios baratos.

Y allí está ella - sin cama, sin pan ni mantequilla.
En una línea amarilla doble donde puede estacionar en cualquier momento.

Vieja Señora Grey, Valse de la Barrera de Choque.
Madre de un único hijo. Víctima de Baker Street.
Oh, Sr. Policía - maestro de ballet de camisa azul.
Pies en yeso - Mueve a la vieja señora.

Extraño pas-de-deux - Su Romeo a su Julieta.
Su somnífero su arrepentimiento envenenado.
No se permite a borrachos dormir aquí en la vacía multitud.
Oh oficial, déjame llevarla a un hotel barato.
Yo pagaré la cuenta y la haré sentir mejor - ¡como si lo fueras a hacer!
No hagas el bien en exceso. Debemos enseñarles a ser más independientes.

('Reverie de la Madre Inglaterra')

No tengo tiempo para Time Magazine o Rolling Stone.
No deseo pozos de los deseos o huesos de los deseos.
No tengo casa en el campo, no tengo automóvil.
Y si piensas que bromeo,
entonces solo soy un bromista de una línea en un bar público.

Y parece que no queda nadie para el tenis;
y soy un hombre de una sola banda.
Y no quiero un funeral en el Top Twenty
o cien mil.
Había un niño pequeño parado en un tronco ardiendo,
frotándose las manos con alegría.
Dijo, 'Oh Madre Inglaterra, ¿encendiste mi sonrisa;
o encendiste este fuego debajo de mí?'

Algún día seré un juglar en la galería.
Y te pintaré un retrato de la Reina.
Y si a veces canto con un grado cínico,
es solo la tontería que parece ser.
Así que me deslizo por el valle de Baker Street,
en mi irrealidad de lados empinados.
Y cuando todo está dicho y hecho - no podría desear algo mejor.
Es una certeza muerta segura de la vida real - que solo soy un Museo de Baker Street.
Hablando con la cuneta apestosa, guiñando de la misma manera de siempre.
Intenté cruzar miradas pero miré hacia otro lado.

Restaurantes indios que me enloquecen el cerebro.
Guerreros de periódicos cambiando los nombres
que anuncian desde el puesto de la estación.
Circuncidados con manos de impresión frías.
Parada de autobús ventosa. Clic. Escaparate. Tacón.
Caballero sombrío. Botón de mosca. Sentir.
En el paso subterráneo, el ciego está parado con manos de flauta frías.
Vendedor de fósforos sinfonía, fuera de tiempo.
Puedes llamarme en otra línea.

No la conquisté - con mi artimaña de Baker Street.
No pude sacudirla - con mi magulladura de Baker Street.
Me gustaría llevarla - solo soy un Museo de Baker Street.
Solo soy un Museo de Baker Street.
Solo un Museo de Baker Street...