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Això Que En Diuen Estar Enamorat
Joan Manuel Serrat
Això Que En Diuen Estar Enamorat
Això que en diuen estar enamorat li toca a qui li toca. El més prudent s'hi pot quedar amorrat de quatre potes. Més d'un científic ho ha catalogat com una malaltia que es cura en contacte amb la realitat de cada dia. Els arbres amaguen el bosc, però és tan bonic que sembla mentida. Sempre és el primer cop i sempre deixa ferida. El qui ho pateix dóna per assentant que com aquella bruna no n'hi ha cap més, sense haver-les tastat una per una. Afirmaran, amb mirada de xai, que com aquella rossa no n'hi ha cap més, sense haver sortit mai de Saragossa. Es van perdent les proporcions. Només hi ha un tema de conversa. Es confonen les il-lusions amb el cul. I viceversa. Això que torna el ferotge manyac i el vell criatura té uns simptomes molt semblants a l'atac de calentura. S'atapeeix el cap. S'estova el cor. De l'infern al nirvana. Però té una cosa, potser, al seu favor: no s'encomana. Perquè això pugui prosperar no n'hi ha prou amb una parella. D'enamorats ho han d'estar ella d'ell i ell d'ella. El perseguim i ens persegueix, perquè de tant en tant funciona. És un instant, però aquest instant, només aquesta estona, és una traca que rebenta al pit. És emplenar l'eternitat.
És parlar amb Déu. Atrapar l'infinit. Això que en diuen estar enamorat.
Esto Que Llaman Estar Enamorado
Esto que llaman estar enamorado le toca a quien le toca. El más prudente puede quedarse enganchado de cuatro patas. Más de un científico lo ha catalogado como una enfermedad que se cura en contacto con la realidad de cada día. Los árboles esconden el bosque, pero es tan bonito que parece mentira. Siempre es la primera vez y siempre deja herida. Quien lo sufre da por sentado que como aquella morena no hay ninguna más, sin haberlas probado una por una. Afirmarán, con mirada de cordero, que como aquella rubia no hay ninguna más, sin haber salido nunca de Zaragoza. Se pierden las proporciones. Solo hay un tema de conversación. Se confunden las ilusiones con el trasero. Y viceversa. Esto que vuelve al feroz maníaco y al viejo niño tiene unos síntomas muy parecidos a un ataque de fiebre. Se aturde la cabeza. Se acelera el corazón. Del infierno al nirvana. Pero tiene algo, quizás, a su favor: no se contagia. Porque para que esto pueda prosperar no basta con una pareja. Deben estar enamorados ella de él y él de ella. Lo perseguimos y nos persigue, porque de vez en cuando funciona. Es un instante, pero este instante, solo este momento, es una traca que estalla en el pecho. Es llenar la eternidad. Es hablar con Dios. Atrapar el infinito. Esto que llaman estar enamorado.



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