Cançó De Bressol

Wiegenlied

Cançó De Bressol

„Am Morgen der Tau, zur Mittagszeit die Hitze, am Nachmittag die Mücken: ich will kein Bauer sein.“ Und ich, der ich in deinen Armen einschlief, mit dem Mund an deiner Brust festgeklebt. Die Liebe eines Mannes hatte uns bereits verbunden, bevor an jenem Wintermorgen, an dem ich geboren wurde. Die Erinnerung an diese Zeit, der Wind trägt sie nicht fort: als du Brot sparst, um mir Butter zu geben. „Am Morgen der Tau, zur Mittagszeit die Hitze, am Nachmittag die Mücken: ich will kein Bauer sein.“ Wiegenlied, das mir damals schon von meinem Großvater erzählte, der am Grund eines Grabens schläft, von einem staubigen Weg, einem weißen Friedhof, und von Weinbergen, von Weizen und Olivenbäumen.«Por la mañana rocío, al mediodía calor, por la tarde los mosquitos: no quiero ser labrador.» I jo que m'adormia entre els teus braços amb la boca enganxada en el teu pit. L'amor d'un home ja ens havia unit abans d'aquell matí d'hivern en què vaig néixer. El record d'aquell temps, el vent no l'arrossega: quan estalviaves pa per a donar-me mantega. «Por la mañana rocío, al mediodía calor, por la tarde los mosquitos: no quiero ser labrador.» Cançó de bressol que llavors ja em parlava del meu avi que dorm en el fons d'un barranc, d'un camí ple de pols, d'un cementiri blanc, i de camps de raïms, de blats i d'oliveres.
Von einer Jungfrau auf einem Gipfel, von Wegen und Abkürzungen, von all deinen Brüdern, die im Krieg starben. „Am Morgen der Tau, zur Mittagszeit die Hitze, am Nachmittag die Mücken: ich will kein Bauer sein.“ Du bist die Tochter des trockenen Winds und eines ausgedörrten Landes. Von einem Land, das du nie vergessen konntest, trotz des langen Weges, den dir deine Blutsbrüder, deine Brüder der Sprache, zum Gehen aufgezwungen haben, und du willst immer noch sterben, während du die Mönchsgrasmücken hörst, bedeckt von dem Staub dieses armen Landes. „Am Morgen der Tau...“D'una verge en un cim, de camins i dreceres, de tots els teus germans que van morir a la guerra. «Por la mañana rocío, al mediodía calor, por la tarde los mosquitos: no quiero ser labrador.» Ets filla del vent sec i d'una eixuta terra. D'una terra que mai no has pogut oblidar malgrat el llarg camí que et van fer caminar els teus germans de sang, els teus germans de llengua, i encara vols morir escoltant mallerengues coberta per la pols d'aquella pobra terra. «Por la mañana rocío...»