La sangre inquietaba en mis venas
Y aquel verano al norte partí
Para olvidarme de mi rutina
Y sentirme liberado al fin
Ver la tierra bañada de Sol
Respirar aire en las alturas
Llenar el cuenco de mis ojos
Con lo más frágil de la locura
Pero también la realidad mostró
Otro reflejo en ella
Cuando me habló un hermano al que también
Me llevó la huella

Ya que vas a escribir, dijo
Cuenta de mi pueblo
Pobreza y dolor solo trajo el progreso
La cultura de la traición y los indios en los museos

Me invitó a mascar de su hierba
Y a morder de la pura verdad
Me preguntó de que se ocupaban allá
En la capital
Y yo solo tuve palabras para definir la injusticia
Y que solo aspiraban al fruto de la propia codicia

Al fin vi la tierra bañada de Sol
Respiré aire de las alturas
Y llené el cuenco de mis ojos
Con lo más frágil de la locura

Ya que vas a escribir, dijo
Cuenta de mi pueblo
Pobreza y dolor solo trajo el progreso
La cultura de la traición y los indios en los museos