La drave

El Drave

La drave

Comienza en el fondo del lago Brûlé, alrededor del ocho o diez de mayo. Muerte con mangas largas, vestida de espuma blanca, rueda el billotso que Sylvio cae. Ella lanza perlas, trozos de arco iris para romperle los ojos y romperlo por la mitad. Thauvette, Sylvio Morin, Éphé, los dos Mainguy, Sweeny, el gran Quévillon, Vincent, Padre Cousineau, Morel y Ladouceur, Albert Lebrun, Dupras y luego Larocque, Lefebvre y Charbonneau, Todos más Ed MacMillan, MacPherson y Séguin, Aurèle Brière, Tourmaline y Moreille, Tres pulgadas y luego Y luego... Camille Rivard, Filibien y el cocinero que no vemos aquí.Cavamos un agujero en el lugar correcto. Ponemos el juguete debajo del hielo. Las piernas en su cuello, de las que nos libramos. Cara en muecas, es salvarte a ti mismo.Porque no hay necesidad de estar allí cuando va: Te mata, te muerde, te cruza, te cruza de borde a borde a borde a borde a borde a borde a borde a borde a borde a borde a borde. su figuraCar no debería estar allí cuando se va: Te mata, te muerde, te muerde, te cruza de borde a borde. No debería comenzar de nuevo. De pie en los ríos, ochenta hombres para guiar. En su cabeza hay registros flotando que cambiaría por un aire de guitarra. bloques un poco más.Axe patadas y patadas, Dinamita y cadenas rotas, En la frente, la lluvia helada, No hay noticias de la prometida. Las horas son largas, aguas profundas.En otros mundos, rubias. Gaffe, goddard, rápidos y crobars.Si quieres estar allí en el tiempo, al mismo tiempo que la primavera. Habrá música completa, vecinos y luego pan, cerveza y mañanas se establecieron en el jardín.Registros de papel, troncos de cartón, troncos para la calefacción, troncos para las casas. Podría haber sido tan benigno, pero puede ser como no.En su cabeza, hay más troncos flotando y su esposa en el pueblo tejer. Sylvio baila y caderas como los domingos, las noches de cancillero rugido, suelos ondulados, perfumes borrachos, se queda de pie, se queda de pie
Ça commence au fond du lac Brûlé,Alentour du huit ou dix de mai.La mort à longues manches,Vêtue d'écume blanche,Fait rouler le billotPour que tombe Sylvio.Elle lui lance des perles,Des morceaux d'arc-en-cielPour lui crever les yeuxEt le briser en deux.Sylvio danse et se déhancheComme les dimanches, les soirs de chance,Remous qui hurlent, planchers qui roulent,Parfums qui saoûlent, reste debout.Thauvette, Sylvio Morin, Éphé, les deux Mainguy,Sweeny, l' gros Quévillon, Vincent, l' père Cousineau,Morel et Ladouceur, Albert Lebrun aussi,Dupras et puis Larocque, Lefebvre et Charbonneau,Tous plus Ed MacMillan, MacPherson et Séguin,Malouin, Aurèle Brière, Tourmaline et Niclaisse,Trois pouces et puis Morel et puis Camille Rivard,Filibien et le cook qu'on ne voit pas ici.On creuse un trou à la bonne place.On met le joujou dessous la glace.Jambes à son cou, on débarrasse.Face en grimaces, c'est l' sauvez-vous.Car y faut pas être là quand ça part :Ça vous tue, ça vous couche, ça vous mord,Ça vous traverse un gars d' bord en bord.Ça s'amuse à crever le plus fort, d'abord.Bêtes des bois ne bougent pas.Le vent aussi, reste tapi.Même la montagne, haut dans l'azur,Met un nuage d'vant sa figureCar y faut pas être là quand ça part :Ça vous tue, ça vous couche, ça vous mord,Ça vous traverse un gars d' bord en bord.Ça s'amuse à crever le plus fort, d'abord.Et tout est calme, jusqu'à demain matin.Dans sa tête y a des billots qui flottentQu' il échang'rait contre un air de guitare.Melançon s'est noyé par ici.Il faudrait pas qu' ça r'commence.Debout sur les rivières,Quatre-vingts hommes à guider.Dans sa tête y a des billots qui flottentQu' il échang'rait contre un air de guitare.Pour arriver au moulin,Au moulin de Buckingham,Y faut débloquer la jamQui se r'bloque un peu plus loin.Coups de hache et coups de pied,Dynamite et chaînes cassées,Sur le front, la pluie glacée,Pas d' nouvelles d' la fiancée.Les heures sont longues,Les eaux profondes.Dans d'autres mondes,Les femmes blondes.Oh ! La gaffe, le godendard,Les rapides et les crobarres.Si on veut être là à tempsEn même temps que le printemps.Y aura d' la musique à plein,Des voisins et puis du pain,De la bière et des matinsInstallés dans le jardin.Des billots pour le papier,Des billots pour le carton,Des billots pour se chauffer,Des billots pour les maisons.Pas d' billots, pas d'écrivains,Pas de livr's comme de raison.Ça s'rait peut être aussi benMais peut être aussi que non.Dans sa tête, y a plus d' billots qui flottentEt sa femme au village qui tricote.Sylvio danse et se déhancheComme les dimanches, les soirs de chanceRemous qui hurlent, planchers qui roulent,Parfums qui saoulent, reste debout,Reste debout.