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Les maudits français
Lemay Lynda
Les maudits français
Y parlent avec des mots précisPuis y prononcent toutes leurs syllabesÀ tout bout d'champ, y s'donnent des bisY passent leurs grandes journées à tableY ont des menus qu'on comprend pasY boivent du vin comme si c'était d'l'eauY mangent du pain pis du foie grasEn trouvant l'moyen d'pas être grosY font des manifs aux quart d'heureÀ tous les maudits coins d'rueTous les taxis ont des chauffeursQui roulent en fous, qui collent au culEt quand y parlent de venir chez nousC'est pour l'hiver ou les indiensLes longues promenades en Ski-dooOu encore en traîneau à chiensIls ont des tasses minusculesEt des immenses cendriersY font du vrai café d'adulteIls avalent ça en deux gorgéesOn trouve leurs gros bergers allemandsEt leurs petits caniches chérisSur les planchers des restaurantsDes épiceries, des pharmaciesY disent qu'y dînent quand y soupentEt y est deux heures quand y déjeunentAu petit matin, ça sent l'yaourtY connaissent pas les œufs-baconEn fin d'soirée, c'est plus chocrouteMagret d'canard ou escargotsTout s'déroule bien jusqu'à c'qu'on goûteÀ leur putain de tête de veauUn bout d'paupière, un bout d'genciveUn bout d'oreille, un bout d'museauPour des papilles gustativesDe québécois, c'est un peu tropPuis, y nous prennent pour un martienQuand on commande un verre de laitOu quand on demande : La salle de bainEst à quelle place, S.V.P ?Et quand ils arrivent chez nousY s'prennent une tuque et un KanukSe mettent à chercher des igloosFinissent dans une cabane à sucreY tombent en amour sur le coupAvec nos forêts et nos lacsEt y s'mettent à parler comme nousApprennent à dire : TabarnakEt bien saoulés au caribouÀ la Molson et au gros ginY s'extasient sur nos ragoûtsD'pattes de cochon et nos plats d'binnesVu qu'on n'a pas d'fromages qui puentY s'accommodent d'un vieux cheddarEt y se plaignent pas trop non plusDe notre petit café bâtardQuand leur séjour tire à sa finIls ont compris qu'ils ont plus l'droitDe nous appeler les CanadiensAlors que l'on est québécoisY disent au revoir, les yeux tout trempésL'sirop d'érable plein les bagagesOn réalise qu'on leur ressembleOn leur souhaite bon voyageOn est rendu qu'on donne des becsComme si on l'avait toujours faitY a comme un trou dans le QuébecQuand partent les maudits français
Los malditos franceses
Y hablan con palabras precisas
Luego pronuncian todas sus sílabas
A cada rato, se dan besos
Y pasan sus largos días en la mesa
Tienen menús que no entendemos
Beben vino como si fuera agua
Comen pan y foie gras
Encontrando la manera de no engordar
Hacen manifestaciones cada rato
En cada maldita esquina
Todos los taxis tienen conductores
Que conducen como locos, pegados al trasero
Y cuando hablan de venir a nuestro país
Es para el invierno o los indios
Largos paseos en moto de nieve
O en trineo tirado por perros
Tienen tazas diminutas
Y ceniceros inmensos
Hacen café de verdad para adultos
Lo tragan en dos sorbos
Tenemos sus grandes pastores alemanes
Y sus pequeños caniches mimados
En los suelos de los restaurantes
De las tiendas de comestibles, de las farmacias
Dicen que cenan cuando almuerzan
Y son las dos cuando desayunan
Por la mañana, huele a yogur
No conocen los huevos con tocino
Al final de la noche, ya no es chucrut
Pato a la naranja o caracoles
Todo va bien hasta que probamos
Su maldita cabeza de ternera
Un trozo de párpado, un trozo de encía
Un trozo de oreja, un trozo de hocico
Para las papilas gustativas
De los quebequeses, es un poco demasiado
Y nos toman por un marciano
Cuando pedimos un vaso de leche
O cuando preguntamos: ¿Dónde está el baño?
Y cuando llegan a nuestro país
Se ponen un gorro y una chaqueta Kanuk
Empiezan a buscar iglús
Terminan en una cabaña de azúcar
Se enamoran de inmediato
De nuestros bosques y lagos
Y empiezan a hablar como nosotros
Aprenden a decir: Tabarnak
Bien borrachos con caribú
Con Molson y ginebra fuerte
Se maravillan con nuestros guisos
De patas de cerdo y nuestras habas
Como no tenemos quesos que huelan mal
Se conforman con un viejo cheddar
Y tampoco se quejan mucho
De nuestro pequeño café mediocre
Cuando su estancia llega a su fin
Han entendido que ya no tienen derecho
A llamarnos canadienses
Cuando somos quebequeses
Se despiden, con los ojos llorosos
Con sirope de arce en las maletas
Nos damos cuenta de que nos parecemos
Les deseamos buen viaje
Hemos llegado al punto de dar besos
Como si siempre lo hubiéramos hecho
Hay como un vacío en Quebec
Cuando se van los malditos franceses
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