Les Picks

Quand les derniers rayons du soleil meurent sous l'horizon
Lorsque le roi du jour s'éclipse de notre ciel lourd
Dans les bars on crie last call
Dans les ruelles les gros chats miaulent
Dans les rêves des jeunes vierges
La verge de Serge émerge
Profitant de cette diversion
Les picks nous font faux bond

La nuit, les picks retournent chez Steve's

Le pick de guitare que les français nomment médiator
Ne va jamais prendre l'air qu'à la lueur des lampadaires
Au clair des constellations
Il entame sa migration
Par les ruelles, les égouts
Il va au rendez-vous
Le boutte de plastique de quinze cents
Retourne rue Saint-Antoine

La nuit, les picks retournent chez Steve's

Chaque fois qu'il voit qu'les sacripants
Ont câlissé leur camp
Le guitariste en larmes
Reprend l'métro jusqu'à Place d'Armes

La nuit, les picks retournent chez Steve's

Tout guitariste honnête leur consacre son chèque de bien-être
Et une part considérable de c'qu'il gagne en dessous de la table
Car la nuit, les picks retournent chez Steve's
Ils vont à la dérive
Et le courant les emporte
Jusqu'en face de la bonne porte
La nuit, les picks retournent chez Steve's

Quand il les voit rentrer chaque fois
Le boss sautille de joie
Le gros Steve est content
De voir revenir son argent

La nuit, les picks retournent chez Steve's