Para José Almada

Para José Almada

Para José Almada

El poeta escribía y calmaba la inquietudO poeta escrevia e refreava a inquietude
Para observar desde una posición dulcePara observar de uma posição doçura
Si lo que había hecho eran versos o pinturas.Se o que havia feito eram versos ou pinturas.
El poeta recogía el olor de las rosas y se extasiaba,O poeta catava das rosas o seu cheiro e ficava em êxtase,
Quitaba de las pétalas las más envejecidasTirava das pétalas mais envelhecidas
Aquellas que hacen sombra a la ramaAquelas que fazem sombra ao galho
Sus tintas matizadas,Suas tintas matizadas,
Y ahí componía el resto del poema,E aí compunha o resto do poema,
Y su escritura invariablemente,E sua escrita invariavelmente,
Era un contrapunto en el último nudoEra um contraponto no último nó
En la boca de los proclamas de las diferenciasNa boca dos proclames das diferenças
De los que contaba en los dedos,Dos que contava nos dedos,
Obrero, jornalero, indigente,Proletário, bóia fria, indigente,
Negro liberado, corazones apretadosNegro alforriado, corações aperreados
De los que tienen sed, como él sentía la gente.Dos que têm sede, como ele sentia. gente.
Y al verlos como genteE por vê-los gente
Y solo él los veía de día y de noche,E só ele os via no dia e na noite,
No soltaba la tintera,Não largava a tinteira,
Y con los dedos manchados de colores que ya no distinguía,E com os dedos borrados de cores que não mais se distinguia,
De qué rosa triturada fueron extraídos,De que rosa tritura foram extraídos,
Él, desamparado, tal vez el que más exponía su alma,Ele, almado, talvez o que mais expusesse a sua,
Arrojaba por la ventana papeles con comienzos fallidos,Lançava pela janela papéis com inícios malogrados,
Tintas con los tonos más mezclados.Tintas com os tons mais misturados.
Y lágrimas, vertidas desde la fuente de su almaE lágrimas, vertidas da nascente de sua alma