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Saudades
Os Peixotos
Saudades
Não há no mundo patrício quem não conhece a saudade
Que puxa barbaridade como incomoda um vivente
Rondando constantemente nossas guaxas alegrias
Até fazer moradia dentro do peito da gente.
Eu nem sei bem explicar e poucos sabem também
Creio ser resto de um bem que fica erguido num gancho
Saudade é como carancho no ninho da passarada
É um cusco em noite de geada acoando dentro de um rancho
É minuano que assovia em tardezita de inverno
É guarda fogo de cerno se queimando noite a fora
Saudade é tinir de espora que ao chão batido repica
É tudo aquilo que fica daquilo que foi embora
É queimadura de laço que arde e deixa o sinal
É corcovo de bagual com cincha meio atrasada
Erva ruim em terra hortada que cresce com muito viço
É rodada de petiço correndo em terra lavrada
É o mio-mio do miudinho pelas pastagens do amor
Quem pega sente o sabor amargo do bem-querer
Por que não hei de dizer para falar a verdade
Também sofro de saudade, esse osso duro de roer
Por que será que ela existe só pra fazer-nos doente
Ela é na vida da gente, lhes digo falando baixo
Muito pior que porco guaxo quando nosso peito invade
Se foi Deus que fez saudade de certo tava borracho
Nostalgia
No hay en el mundo criollo quien no conozca la nostalgia
Que tira con fuerza como incomoda a un ser humano
Rondando constantemente nuestras alegres travesuras
Hasta hacer morada dentro del pecho de la gente.
Ni siquiera sé explicarlo bien y pocos lo saben también
Creo que es el resto de un bien que queda colgado en un gancho
La nostalgia es como un carancho en el nido de los pájaros
Es un perro en una noche de helada aullando dentro de un rancho
Es el viento minuano que silba en una tarde de invierno
Es el fuego de guardia de cuerno ardiendo toda la noche
La nostalgia es el tintineo de la espuela que repica en el suelo batido
Es todo aquello que queda de lo que se fue
Es la quemadura del lazo que arde y deja la marca
Es el lomo de un bagual con la cincha un poco suelta
Mala hierba en tierra arada que crece con mucho vigor
Es la vuelta de un potrillo corriendo en tierra labrada
Es el murmullo del ganado por los pastizales del amor
Quien lo agarra siente el sabor amargo del querer bien
¿Por qué no habría de decirlo para hablar con la verdad?
También sufro de nostalgia, este hueso duro de roer
¿Por qué será que existe solo para enfermarnos?
Es en la vida de la gente, les digo hablando bajo
Mucho peor que un cerdo salvaje cuando invade nuestro pecho
Si fue Dios quien creó la nostalgia, seguramente estaba borracho



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