Le Temps Des Mitaines

Les petits garçons ont mis leurs mitaines,
Et, dans la forêt, vont cherchant le loup,
Parmi farfadets et croquemitaines,
Le loup défendu, le grand loup-garou...

Les petites filles ont mis leurs sabots
Claquant au soleil, et longs bas de laine,
Sur l'arbre figé, crèvent les corbeaux,
Sur l'arbre, là-haut, à la file indienne...

Elles ouvrent des boîtes, sortent des poupées,
Repeignent les tresses et rient aux éclats,
Trop loin de leur mère, transis et groupés,
Dans la neige meurent quatre chinchillas!

Les petits enfants sauront bien quand même,
Que Pâques ou Noël, ça n'existe pas,
Plus tard, bien plus tard, au temps des "je t'aime",
Au temps à venir ou en ce temps-là...

Le temps des fusils, des mortes Marlène,
Des matins troués d'obus en éclats,
Des gros sous cachés dans les bas de laine,
Du pain refusé à ces pauvres-là...

Et ils grandiront, le cœur plein de haine,
D'anciennes frayeurs riant aux éclats,
Ils iront chasser l'homme dans la plaine
Et verront soudain passer le Horla!

Où est-il, mon Dieu, le temps des sabots,
Ce temps d'insouciance et de mes mitaines,
Où tranquillement crevaient les corbeaux,
Sur l'arbre, là-haut, à la file indienne?