El duende no se aprende en los conservatorios
No vive en las técnicas ni en los diplomas
El duende viene de los territorios
Donde el alma se rompe y no se doma

Me preguntaron de dónde me venía esta voz
Que rasga el aire antes de que llegue la nota
Les dije: Vengo del dolor y de la tos
De haber cantado cuando el pecho rota

El duende llega a la madrugada
Cuando ya no queda nada que fingir
Cuando la voz está tan desgastada
Que ya no puede hacer otra cosa que vivir

¡Duende!, el grito que no tiene nombre
La herida abierta que se vuelve canción
¡Duende!, lo que queda cuando el hombre
Ya no puede más y entrega el corazón

No es belleza, es verdad que quema
No es técnica, es sangre derramada
El duende es la llama en el poema
Que solo arde cuando todo lo demás se apaga

Hay cantaoras que tienen la garganta
Llena de caminos que no se han andado
Pero la que de verdad llega y espanta
Es la que canta lo que le ha costado

¡Duende!, el grito que no tiene nombre
La herida abierta que se vuelve canción
¡Duende!, lo que queda cuando el hombre
Ya no puede más y entrega el corazón

No es belleza, es verdad que quema
No es técnica, es sangre derramada
El duende es la llama en el poema
Que solo arde cuando todo lo demás se apaga

Lorca dijo que el duende
No llega si no ve posibilidad de muerte
Yo lo entiendo
Cada vez que canto
Algo en mí se muere
Y por eso suena así