La Lente Mort sans Panache

Au loin, des cris résonnent.
Un sinistre râle que mille voix entonnent
Mais que pourtant
Nul n'entend.

En tendant l'oreille
On ne découvre aucune merveille
Alors ne s'avance
Qu'un spectacle de déchéance
Des hommes, des femmes
Bouches béantes, vides d'âmes,
Le regard de boue et de glaise
S'évanouissant dans leur malaise.

Au sein de cette triste ronde
Et de leurs voix qui se morfondent,
Ta frêle silhouette se fond.
A vos murmures moribonds
Qui lourdement s'enlisent
Dans une étroite prison grise
S'ajoutent les claquements secs de vos dents
S'entrechoquant contre les barreaux du temps.

La sinistre complainte des lâches,
Ou la lente mort sans panache.
L'homme a pour seule vertu de choisir
Le comment de ses derniers soupirs.
Fuis là d'où tu viens,
Et péris-y toi et les tiens.

Chacun porte en lui
Une flamme qui vit.
Libre à lui alors de l'étouffer
Ou de l'alimenter et la propager.