L'indien

Ne me dis rien.Je n'entends rien.Je ne vois rien.Que m'importe,Je n'écoute pasCe que tu me dis.Regarde moi.Tu vois bien que j'ai changé.Il n'est pas meilleur que toi.Il n'est pas plus beau que lui.Il n'y a rien dans sa voix.La clarté de tes yeux grisEst plus douce et lumineuseQue le jais noir de ses yeuxMais je n'y puis rien changer.Il ne faisait pas très beauNi même orage ni pluie.Rien ne m'a semblé nouveau.Peut être qu'il m'a souriLe jour où je l'ai croisé.Il ressemblait à beaucoup d'autres.Pourtant, tout a basculéAvec lui et pour lui,Mais qui est-ilEt d'où vient-il ?Je n'en sais rien.Que m'importe.Il ressemble à beaucoup d'autresEt pourtantSi différent.Quelque chose m'est arrivé.C'est lui, partout où je vais,Que je reste ou que je le fuie,Il me brûle et à la fois,Me tient à l'ombre de lui.J'ai couché bien des nuits.J'ai aimé d'autres que luiMais je n'avais rien connuAvant de l'avoir connu.Il a des cheveux de nuit,Longs et brillants de satinQue j'aime y glisser mes mains.Il a des cheveux d'IndienEt le temps de vie qu'il me reste,Le temps qu'il me reste à vivreAvec lui,Ne me dis rien.Je n'entends rien.Oui, je m'en vais.Tu t'emportes.Il n'est meilleur que toi.Je l'aime.Il a des cheveux d'indiensQue j'aime.C'est lui partout où je vais.Je l'aime.Quelque chose m'est arrivé,Quelque chose m'est arrivé.Il n'est pas meilleur que toi.Il n'est pas plus beau que lui.Il n'y a rien dans sa voix.La clarté de tes yeux grisEst plus douce et lumineuseQue le noir jais de ses yeuxEt je n'y peux rien changerEt c'est lui, c'est lui.Il a des cheveux d'indienNoirs et brillants de satinQue j'aimeJe l'aime...