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Les mômes de la cloche
Pierpoljak
Les mômes de la cloche
D'un bout à l'autre de la semaine,Sur les boulevards, dans les faubourgs,On les voit traîner par centaines,Leurs guêtres sales et leurs amoursDans des chemises de dix jours.Sous la lumière des réverbères,Prenant des airs de Pompadour,Ce sont nos belles ferronnières,Ce sont nos poupées, nos guignols, nos pantins.Écoutez dans la nuit,Elles chantent ce refrain :"C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.C'est nous les paumées, les purées d'pauméesQui sommes aimées un soir n'importe où.Nous avons pourtantCœur pas exigeantMais personne n'en veut.Eh ben tant pis pour eux.Qu'è'qu'ça fout,On s'en fout !Nul ne s'y accroche.Il n'y a pas d'amourEt l'on sera toujoursLes mômes de la cloche !Mais comme elles n'ont pas les toilettesQu'il faut pour les quartiers rupins,C'est pas aux Galeries LafayetteQu'elles vont faire chaque soir leur turbin.Le long du canal Saint-Martin,Au Sébasto, à la chapelle,On est toujours assez gandinPour le monsieur qui vous appelle.D'l'article populaire, c'est pas du beau joujou.'y a pas d'poupées en soieAux bazars à trente sous.C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,Clochards qui s'en vont sans un rond en poche.C'est nous les paumées, les purées d'pauméesQui sommes aimées un soir n'importe où.Tout comme nos ribouis,Nous n'sommes pas vernies.Jamais l'on iraSur la Riviera.Qu'è'qu'ça fout,On s'en fout !Quand l'argent nous fauche,On va faire quatre joursLà-bas dans la Tour.Les mômes de la cloche,Elles ont vendu toutes leurs caresses.Elles furent payées tant bien que mal,Puis un jour, plus rien dans la caisse,Vont se fiche dans l'canalEt sans avoir comme un chevalLa pitié des gens de la rue,On les emmène à l'hôpital.La foule dit "ce n'est qu'une grue"Et voilà comment nos poupées, nos pantins,Lorsqu'elles n'ont plus le souS'en vont toutes à Pantin.C'est nous les mômes, les mômes de la cloche,Clochards qu s'en vont sans amis, sans proches.C'est nous les paumées, les purées d'pauméesQui s'en vont dormir dans l'horrible trou.Derrière not' convoiJamais l'on ne voitNi fleurs ni couronnes,Pas même une personneQu'è'qu'ça fout,On s'en fout !Quand la mort nous fauche,C'est not' plus beau jour.Cloches, sonnez pourLes mômes de la cloche !...
Los niños de la campana
De un extremo al otro de la semana,
En los bulevares, en las afueras,
Se les ve arrastrarse por cientos,
Con sus polainas sucias y sus amores
En camisas de diez días.
Bajo la luz de las farolas,
Adoptando aires de Pompadour,
Son nuestras bellas herreras,
Son nuestras muñecas, nuestros títeres, nuestros peleles.
Escuchen en la noche,
Cantan esta canción:
"Somos los chicos, los chicos de la campana,
Vagabundos que se van sin un centavo en el bolsillo.
Somos las perdidas, las aplastadas de perdidas
Que somos amadas una noche en cualquier lugar.
Tenemos un corazón
No exigente
Pero nadie lo quiere.
Bueno, que les den.
¿Qué importa?
Nos importa un bledo.
Nadie se aferra a ello.
No hay amor
Y siempre seremos
Los chicos de la campana!
Pero como no tienen
Los vestidos adecuados
Para los barrios elegantes,
No van a las Galerías Lafayette
A hacer su trabajo cada noche.
A lo largo del canal Saint-Martin,
En Sébasto, en la capilla,
Siempre son lo suficientemente elegantes
Para el caballero que las llama.
Artículo popular, no es un buen juguete.
No hay muñecas de seda
En los bazares a treinta centavos.
Somos los chicos, los chicos de la campana,
Vagabundos que se van sin un centavo en el bolsillo.
Somos las perdidas, las aplastadas de perdidas
Que somos amadas una noche en cualquier lugar.
Al igual que nuestras amigas,
No somos afortunadas.
Nunca iremos
A la Riviera.
¿Qué importa?
Nos importa un bledo.
Cuando el dinero nos falta,
Iremos a pasar cuatro días
Allá en la Torre.
Los chicos de la campana,
Han vendido todas sus caricias.
Fueron pagadas como pudieron,
Y un día, sin nada en la caja,
Se tirarán al canal
Sin tener la compasión
De la gente de la calle,
Las llevan al hospital.
La multitud dice "es solo una grúa"
Y así es como nuestras muñecas, nuestros títeres,
Cuando ya no tienen un centavo,
Se van todas a Pantin.
Somos los chicos, los chicos de la campana,
Vagabundos que se van sin amigos, sin familia.
Somos las perdidas, las aplastadas de perdidas
Que van a dormir en el horrible agujero.
Detrás de nuestro cortejo
Nunca se ven
Flores ni coronas,
Ni siquiera una persona.
¿Qué importa?
Nos importa un bledo.
Cuando la muerte nos alcanza,
Es nuestro día más hermoso.
Campanas, repiquen
Por los chicos de la campana!...
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